Outono

Uma lâmina de ar

Atravessando as portas. Um arco,

Um flecha cravada no outono. E a canção

Que fala das pessoas. Do rosto e dos lábios

das pessoas.

E um velho marinheiro, grave, rangendo o

cachimbo como

Uma amarra. À espera do mar, esperando o

silêncio.

É Outono. Uma mulher de botas atravessa-

me a tristeza

Quando saio para a rua, molhado como um

pássaro.

Vêm de muito longe as minhas palavras,

Quem sabe se

Da minha revolta última. Ou do teu nome

que repito.

Hoje há soldados, eléctricos. Uma parede

Cumprimenta o sol. Procura-se viver.

Vive-se, de resto, em todas as ruas, nos

bares e nos cinemas.

Há homens e mulheres que compram o

jornal e amam-se

Como se, de repente, não houvesse mais

nada senão

A imperiosa ordem de (se) amarem.

Há em mim uma ternura desmedida pelas

palavras.

Não há palavras que descrevam a loucura,

o medo, os sentidos.

Não há um nome para a tua ausência. Há

um muro

Que os meus olhos derrubam. Um estranho

vinho

Que a minha boca recusa. É Outono

A pouco e pouco despem-se as palavras.

(Joaquim Pessoa)